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Pinces

Tengo la constante sensación de que la vida es un permanente ejercicio de tender la ropa. Todo parece sujeto con pinzas.
Cuando intento acceder a la web que permite pedir hora al médico y súbitamente ha dejado de permitírmelo, vete a saber porqué. Cuando llamo al Centro de Atención Primaria y no saben resolverlo. Cuando una solicitud de asistencia médica se demora quince días. Cuando coger el tren en la ciudad supone estar 20 minutos esperando que llegue, en una andana barrida por una gélida tramontana que además transporta un insoportable polvo de unas obras que nunca se acaban.
Veo pinzas de colores cuando además de pagar la electricidad más cara de Europa, nos anuncian una nueva subida. Más pinzas cuando la compañía de teléfono me asigna un número de línea en mi nuevo domicilio y que resulta que  anteriormente fue de un individuo al que no cesan de reclamar, bancos, abogados y otros insectos  de boca chupadora.
De nuevo pinzas en la carretera, cuando un vehículo te viene de frente perdiendo su derecha y empezando a invadir la mía; seguramente conducido por algún imbécil usando el Whatsapp.
Pinzas sucias y grasosas, untadas de chorizo, que no soportan nada. Son esos políticos que defienden lo indefendible; que alardean de unos logros en los que solo ellos en su soberbia creen. Seguidos por unos millones de estúpidos incapaces de ver mas allá de la punta de su nariz y a los que tienen adormecidos y atontados mediante las armas más clásicas de la historia: ignorancia y miedo. Y sabes… es aquello de: cállate, no vaya a ser que…

Pinzas que agarran poco; de muelle débil. Un poco de viento y todo al carajo.

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